Le bibliothécaire des ombres présente: Les Créatures du Monde de l’Esprit

 

Mes amis, on nous répète souvent de garder l’esprit ouvert.

C’est un conseil admirable… jusqu’au jour où quelque chose profite de cette ouverture pour s’y installer sans payer de loyer.
Prenez l’homme de cette histoire. Un artiste tranquille. Pas un scientifique fou, pas un explorateur de mondes perdus, pas un chasseur de monstres armé jusqu’aux dents. Non. Juste un type qui essayait de terminer un contrat avant son échéance. Une activité suffisamment terrifiante en soi.
Mais pendant qu’il s’inquiétait de son éditeur, quelqu’un d’autre s’intéressait à lui. Quelque chose venu de bien plus loin que le quartier voisin. Quelque chose qui voyait les êtres humains comme de simples logements meublés.
Alors installez-vous confortablement. Et si, durant la lecture, une petite voix dans votre tête vous suggère soudainement de conquérir la planète… rassurez-vous.
Elle est probablement à vous.
Probablement.
Voici:

Les Créatures du Monde de l’Esprit

QU’EST-CE QUE C’ÉTAIT ! Cette faiblesse dans ses membres ? Cette maladie dans son esprit ?
Il luttait contre quelque chose, combattant de toute sa volonté, et pourtant il n’avait aucune idée de ce que c’était. Il essaya de se lever de sa chaise, mais il manquait de force. Ses jambes refusaient d’obéir. Il ne pouvait pas lever les bras.
Il peignait quand cette étrange faiblesse surnaturelle l’avait submergé. Il donnait les touches finales à une illustration commandée par un éditeur une semaine plus tôt. L’illustration devait être livrée aujourd’hui. Mais elle ne serait jamais terminée, il le savait. Ses doigts étaient engourdis, ne pouvaient plus tenir un pinceau. Son cerveau ne s’éclaircissait pas. Ses yeux n’étaient plus nets.
Le téléphone dans la pièce voisine sonna. Le son érafla ses nerfs. Il essaya de se lever de sa chaise, retomba impuissant. C’était l’éditeur, il le savait. Il appelait pour s’enquérir de l’illustration. Oh Seigneur, donne-moi de la force ! Le téléphone sonna encore et encore… Enfin il s’arrêta.
Un brouillard semblait s’infiltrer dans son esprit. Une obscurité. Une douleur ombreuse. Un engourdissement palpitant. Il perdait la raison.
Helen arriverait à quinze heures. Son modèle. Elle venait poser pour lui. Elle le trouverait comme ça. Elle l’aiderait.
Quinze heures. Elle serait là à quinze heures. Elle essaya de lui lever le bras, pour voir sa montre. Aucune force. Il sanglota de désespoir. « S’il vous plaît, s’il vous plaît… Faites que ce soit bientôt quinze heures. Envoyez quelqu’un pour m’aider. »
« Quoi ? Quelque chose était dans son esprit. Essayant de lui parler. ‘Quoi ? Que veux-tu ? Laisse-moi tranquille.’ »
Il y avait quelque chose dans son esprit. Essayant de l’atteindre. Essayant de parler. « Va-t’en ! Va-t’en ! Laisse-moi tranquille ! »
L’engourdissement quittait son corps, remplacé par une légèreté étourdissante. Merci mon Dieu ! Il s’en allait.
Il se sentait se lever. Pas de son propre gré. Comme si quelque chose le contrôlait, disait à son corps quoi faire et le faisait obéir.
Il était hors de la chaise maintenant, traversant la pièce. Il essaya de s’arrêter, mais le pouvoir dans son corps ne pouvait être arrêté. Sa main tourna la poignée de la porte d’entrée. Il l’ouvrit, sortit. Il descendit les escaliers vers la rue.
Des doigts de peur agrippèrent son cœur. C’était encore en lui, commandant ses mouvements. Dirigeant. Ordonnant.
Où l’emmenait-il ? Que lui arrivait-il ?
Il était presque au coin maintenant. Il y avait un magasin d’électricité là. Son corps tourna. Entrait.
Le commis s’avança pour le servir. Il essaya de parler, mais sa langue refusait d’obéir. Ses mains sortirent, prirent des rouleaux de fils sur le comptoir d’exposition, prirent du ruban, des vis, des écrous et une centaine de petits objets dont il n’avait pas besoin, les fourrant dans ses poches. Son corps tourna, sortit du magasin.
Le commis courut en avant, agrippa son bras, protestant à voix haute. Son corps se libéra, se retourna d’un coup, les bras balançant sauvagement. Le commis hurla, recula sous l’assaut soudain, bascula, frappant sa tête sur le coin du comptoir. Son corps tourna à nouveau et courut hors du magasin, laissant derrière la forme immobile.
Quelques instants plus tard il était de retour dans sa chambre, haletant d’effort et de peur. Le pouvoir dans son corps semblait rire de lui. Il riait ! Il essaya de se retourner, de s’enfuir de ce rire… échapper… échapper…
« Imbécile », une voix en lui semblait dire. « Pourquoi luttes-tu ? Cela ne te servira à rien. »
« Qui es-tu ? » cria-t-il. « Pourquoi ne me laisses-tu pas tranquille ? »
Le rire grandit en lui. « Tu t’habitueras à moi ! » dit la voix sans son. « Nous serons ensemble longtemps, toi et moi. Tu m’aideras, et ma race. Ta race et la mienne, ensemble à partir de maintenant. » Le rire était un cri maintenant, un cri qui jouait sur ses nerfs tendus et le remplissait de douleur.
« Qu’es-tu ? » parvint-il à dire.
Son corps bougeait à nouveau, ses mains vidant le contenu de ses poches sur la table de la cuisine.
« Tu peux m’appeler Cicéron », disait la voix sans son d’une manière préoccupée. « Je suis un Dhomien d’un monde bien au-delà du soleil. »
Tu dois apprendre à t’entendre avec moi, car nous serons ensemble toujours. Beaucoup de tes amis dans ce monde connaîtront les miens dans peu de temps. Nous venons vivre avec vous. »
« Mais pourquoi ? » demanda-t-il. « Que voulez-vous de nous ? »
Ses mains défaisaient les petits paquets maintenant, commençant à tordre les fils en ce qui semblait être un petit dynamo.
« Notre monde n’existera plus dans quelques heures », dit le Dhomien en travaillant. « Il a quitté son orbite et fonce vers le soleil. Dans peu de temps il s’écrasera, et mon peuple mourra. Nous devons avoir un nouveau monde avant qu’il ne soit trop tard… et nous avons choisi le vôtre. Quand j’aurai terminé cette petite machine, j’amènerai mes compagnons dans cette terre et dans les corps de ses habitants, comme je suis venu dans ton corps. Nous contrôlerons vos centres nerveux, et la vie continuera comme si rien ne s’était passé. »
« Tu es seul ici ? » demanda l’homme avec ruse.
Le Dhomien rit, continua à travailler. « Cela ne te servira à rien d’essayer de t’opposer à moi. Je suis seul, oui. Mais tu ne peux rien faire. »
Les fils étaient tordus et enroulés en un motif complexe. La petite machine grandissait et devenait plus compliquée et semblait d’une manière ou d’une autre prendre vie.
« Tu ne réalises pas à quel point tu es chanceux », se vanta le Dhomien en enroulant les fils. « Tu deviendras fier que ce soit moi qui t’aie choisi. Mon esprit seul était assez grand pour sauter le gouffre de mon monde au vôtre. Il n’y a aucun autre dans ma race aussi brillant que moi. Les autres ont besoin de cette machine. Mais moi… moi… »
« Pourquoi ne me laisses-tu pas tranquille ? » sanglota l’homme.
La sonnette de la porte d’entrée retentit. L’homme arrêta de pleurer. L’espoir remplit son cœur. Il essaya de se tourner, de courir vers la porte et la sécurité. Mais le Dhomien l’arrêta.
L’homme entendit la porte s’ouvrir. Helen ! Elle avait une clé de l’appartement et se laissait entrer. Son corps se déplaça vers le son. « Va-t’en, Helen ! » essaya-t-il de crier, mais la créature en lui contrôlait ses cordes vocales.
Son corps traversa l’appartement lentement. Helen irait directement à l’atelier, il le savait. Le Dhomien semblait le savoir aussi.
Helen appela son nom. Il essaya de répondre, mais échoua. Son corps était à la porte de l’atelier maintenant, l’ouvrant, passant à travers. « Oh Seigneur », pensa-t-il, « donne-moi de la force. »
Il vit Helen debout au centre de la pièce, mince et ravissante, blonde et petite, avec des yeux bruns doux qui le regardaient avec confiance en guise de salutation. Il avait souvent pensé à épouser Helen, mais il avait attendu, retenu la question jusqu’à être sûr de l’aimer. Maintenant il savait. Il la voulait plus que la vie elle-même. Il…
Son corps se déplaçait vers elle. Ses bras montaient, les doigts tremblants, tendus presque avidement.
« Sors ! » lui cria-t-il. Sa gorge se serra et il ne put plus parler.
Les mots furent un avertissement suffisant cependant. Il vit la peur dans ses yeux, montant lentement. Puis la terreur, déraisonnable…
Elle poussa un petit cri. Essaya de se précipiter sur le côté. Mais ses mains furent trop rapides. Son corps mince trop pressé d’être nié.
Ses doigts attrapèrent sa gorge. Se resserrèrent lentement. Il sentit sa chair douce céder sous la pression.
Des larmes coulèrent sur ses joues. Il lutta avec son esprit, sa volonté et son courage, criant, hurlant dans son cerveau, mais il ne pouvait pas s’arrêter. Il pensa que son esprit céderait quand son doux corps devint mou et qu’elle s’affaissa en avant. Elle était morte. Et il l’avait tuée.
Un pouvoir sauvage s’agita dans son cerveau, une fureur d’émotion et de colère qui ne pouvait être niée. Il combattit la créature qui tenait ses nerfs, fouetta son corps et courut dans la cuisine. La douleur hurlait dans chaque partie de son corps, mais il ne céderait pas. Il y avait une casserole sur le poêle. Il la remplit d’eau et courut de retour à l’atelier pour la poser sur le sol. L’engourdissement revint à ses membres. La fatigue. Mais l’urgence dans son esprit le poussa en avant. Rien, pas même cette créature du vide ne pouvait l’arrêter.
Il alluma la lampe au-dessus de sa planche à dessin, puis dévissa l’ampoule. Le Dhomien en lui hurlait des menaces, utilisant tout son pouvoir vicieux pour l’arrêter.
L’homme enfonça son pied dans la casserole d’eau. Il bougea sa main vers la douille de l’ampoule. Dans un instant le courant traverserait son corps, le tuant, et mettant fin à la vie du Dhomien.
Son doigt fit contact. Il entendit un dernier cri de la créature dans son corps, et puis le courant brûlant, paralysant le jeta dans un puits d’obscurité…
La main était fraîche sur son front, apaisante, relaxante. Il ouvrit lentement les yeux, vit Helen assise sur le sol à côté de lui. Il essaya de parler, mais son doigt toucha ses lèvres et le tint silencieux.
« Je savais que ce n’était pas ta faute », dit doucement Helen. Elle montra de l’autre côté de la pièce. Une petite tache d’obscurité se blottissait là près du mur. « Je… elle est venue à moi, a essayé de prendre le contrôle de moi, comme elle l’a fait de toi. Mais la charge d’électricité qui a traversé ton corps l’a affaiblie. J’ai pu la repousser. Finalement elle est morte. »
L’homme s’allongea avec soulagement. Le Dhomien était mort. Dans quelques heures le monde alien de la créature serait effacé. Il regarda Helen. Sourit. Il se sentait chaud et bien à l’intérieur.

Fin

Et voilà.
Une fois de plus, la Terre a échappé à une invasion venue des étoiles grâce à une combinaison improbable de courage, d’amour et d’électricité domestique.
Les experts vous diront sans doute que ce n’est pas une stratégie de défense planétaire très sérieuse. Pourtant, elle a parfaitement fonctionné aujourd’hui.
Notre visiteur cosmique voulait sauver son peuple en prenant possession de l’humanité tout entière. Un projet ambitieux. Comme quoi même les génies extraterrestres peuvent souffrir d’un léger excès de confiance.
Quant à notre héros, il a découvert qu’il est particulièrement difficile de planifier un mariage lorsqu’une créature désincarnée tente simultanément de commettre un meurtre avec votre corps.
Heureusement, tout est bien qui finit bien.
Enfin… presque.
Car quelque part dans l’univers, d’autres mondes vieillissent, dérivent et meurent. Et lorsqu’une civilisation désespérée cherche un refuge, elle ne consulte pas toujours les annonces immobilières.

Ici Edgar Graves.
Je vous souhaite une excellente soirée… et si jamais une voix étrangère commence à vous parler dans votre tête, essayez au moins de vérifier qu’elle contribue au loyer avant de la laisser rester.

Cette adaptation est basée sur un récit paru dans Planet Comics n°41 (mars 1946), publié par Fiction House.